Gratitude

(Eugene Peterson):

Nous nous réveillons chaque matin dans un monde que nous n'avons pas fait. Comment est-il arrivé ici ? Comment sommes-nous arrivés là ? Nous ouvrons les yeux et voyons cette "vieille boule de bowling le soleil" caresser l'horizon. On remue les orteils. Un oiseau moqueur prend son envol et improvise sur les thèmes des rouges-gorges, des viréos et des roitelets, et nous nous émerveillons devant ses complexités. L'odeur du bacon frit s'infiltre dans nos narines et nous commençons à anticiper les toasts beurrés, les œufs brouillés et le café fraîchement infusé à partir de nos fèves javanaises préférées.

Il y a tant de choses ici - autour, en haut, en bas, à l'intérieur, à l'extérieur. Même avec l'aide de poètes et de scientifiques, nous ne pouvons en expliquer que très peu de choses. On remarque ceci, puis cela. On commence à explorer le quartier. On essaie cette rue, puis celle-là. Nous nous aventurons de l'autre côté de la voie ferrée. D'ici peu, nous regardons à travers des télescopes et dans des microscopes, curieux, fascinés par cette prolifération sans fin de ‘êtreté’ - couleur et forme, texture et son.

Au bout d'un moment, on s'y habitue et on arrête de s'en apercevoir. On se réduit à quelque chose de petit et de contraignant. Quelque part sur le chemin, cette expansion exponentielle de la conscience, ce regard aux yeux écarquillés, ce pur plaisir de ce qui est ici, s'inverse : le monde se contracte, nous sommes réduits à une vie de routine à travers laquelle nous somnambulons.

Mais pas pour longtemps. Quelque chose surgit toujours pour nous réveiller : une question d'enfant, la beauté lisse d'un renard, une douleur aiguë, un sermon de pasteur, une métaphore fraîche, une vision d'artiste, une gifle au visage, le parfum d'une violette écrasée. Nous sommes de nouveau éveillés, alertes, émerveillés : comment cela s'est produit ? Et pourquoi ça ? Pourquoi quelque chose ? Pourquoi rien ?

La gratitude est notre réponse spontanée à tout cela : à la vie. Quelque chose jaillit en nous : Je te remercie ! Le plus souvent, le remerciement est dirigé vers Dieu même par ceux qui ne croient pas en lui...

Emerveillement. Etonnement. Adoration. Il ne peut pas y avoir beaucoup d'entre nous pour qui le simple fait de l'existence ne nous a pas ébloui. Nous enlevons nos sandales devant le buisson ardent. Nous reprenons notre souffle à la vue d'un faucon en chute libre. « Merci, mon Dieu. » Nous nous trouvons dans une existence somptueuse avec laquelle nous ressentons un profond sentiment de parenté - nous sommes à notre place ici ; nous disons merci avec nos vies à la vie. Et pas seulement « Merci », mais « Merci à toi ». La plupart des gens qui ont vécu sur cette planète terre ont identifié ce ‘toi’ à Dieu ou à des dieux. Il ne s'agit pas seulement d'apprendre des bonnes manières, comme on apprend aux enfants à dire merci comme une grâce sociale. C'est la culture de l'adéquation entre nous-mêmes et la nature de la réalité, le développement de la capacité de soutenir une réponse adéquate à l'écrasante générosité et à la bonté de la vie.

(Eugene Peterson):

We wake up each morning to a world we did not make. How did it get here? How did we get here? We open our eyes and see that “old bowling ball the sun” careen over the horizon. We wiggle our toes. A mocking bird takes off and improvises on themes set down by robins, vireos, and wrens, and we marvel at the intricacies. The smell of frying bacon works its way into our nostrils and we begin anticipating buttered toast, scrambled eggs, and coffee freshly brewed from our favorite Javanese beans.

There is so much here — around, above, below, inside, outside. Even with the help of poets and scientists we can account for very little of it. We notice this, then that. We start exploring the neighborhood. We try this street, and then that one. We venture across the tracks. Before long we are looking out through telescopes and down into microscopes, curious, fascinated by this endless proliferation of sheer Is-ness — color and shape and texture and sound.

After awhile we get used to it and quit noticing. We get narrowed down into something small and constricting. Somewhere along the way this exponential expansion of awareness, this wide-eyed looking around, this sheer untaught delight in what is here, reverses itself: the world contracts; we are reduced to a life of routine through which we sleepwalk.

But not for long. Something always shows up to jar us awake: a child’s question, a fox’s sleek beauty, a sharp pain, a pastor’s sermon, a fresh metaphor, an artist’s vision, a slap in the face, scent from a crushed violet. We are again awake, alert, in wonder: how did this happen? And why this? Why anything at all? Why nothing at all?

Gratitude is our spontaneous response to all this: to life. Something wells up within us: Thank you! More often than not, the thank you is directed to God even by those who don’t believe in him...

Wonder. Astonishment. Adoration. There can’t be very many of us for whom the sheer fact of existence hasn’t rocked us back on our heels. We take off our sandals before the burning bush. We catch our breath at the sight of a plummeting hawk. “Thank you, God.” We find ourselves in a lavish existence in which we feel a deep sense of kinship — we belong here; we say thanks with our lives to life. And not just “Thanks” or “Thank it,” but “Thank you.” Most of the people who have lived on this planet earth have identified this you with God or gods. This is not just a matter of learning our manners, the way children are taught to say thank you as a social grace. It is the cultivation of adequateness within ourselves to the nature of reality, developing the capacity to sustain an adequate response to the overwhelming giftedness and goodness of life.